La Maison Pascal

La maison était équivoque et pimpante. Plantée au fond d’une avenue déserte, elle dressait trois étages de briques vermeilles où s’entre-bâillaient des persiennes vertes, toujours mi-closes. La façade se décorait, à la manière des habitations méridionales, de bas-reliefs mythologiques  : Amour et Vénus de plâtre peinturé, aux couleurs pâlies par la morsure du soleil. Et, silencieuse, isolée, jolie, riante, — avec ses volets presque fermés qui semblaient, entre leurs rainures vertes, laisser filtrer la lueur de quelque espérance louche. — la Maison rose apparaissait étrangement suspecte et charmante.
    Les passants se la désignaient d’un clin d’œil malicieux  : sans qu’aucun d’eux pût se vanter d’en avoir franchi le seuil, tous soupçonnaient sa destination impudique. Il en est de certaines demeures comme de certains visages  : leur extérieur est une enseigne et un enseignement.     Cependant, malgré ses murs enluminés derrière lesquels s’abritait un murmure clandestin  ; malgré les silhouettes entrevues dans l’ombre d’une fenêtre  : figures fardées  ; profil d’adolescent imberbe  ; main robuste, main masculine aux doigts bagués, aux ongles trop vermillonnés, penchée à l’appui de la croisée  ; la Maison continuait à intriguer  : son ignominie devinée se rehaussait de mystère…